ENCAVALITADOS NOS SONHOS E AS LUVAS GRANDES

Impressionado ficava com aquelas grandes luvas vermelhas que, o homem de macacão azul, nas mãos enfiava depois de as ter retirado dum compartimento debaixo da cabine do enorme camião-cisterna da “Sacor”.

Depois puxava uma mangueira negra que na ponta tinha uma espécie de torneira que se ia desenrolando dando comprimento para o homem das luvas e de macacão, se encaminhar para o interior da mercearia do Álvaro e da Ti Lourdes.

Com o tempo fui percebendo que, do mistério, resultava o abastecimento de petróleo que, depois, íamos lá comprar para pôr nos candeeiros e no fogareiro, evidentemente dito; “fogareiro a petróleo”.

A Ti Augusta tinha um garrafão mais pequeno que servia para isso e, com o tempo que contávamos em anos, comecei, entre outras coisas, a trazer o petróleo do Ti Álvaro. Não sei qual era a quantidade do precioso líquido, mas, muitas outras coisas, eram às “quartas” (0,250 Lt ou 0,250 Kg); uma quarta de manteiga, uma quarta de banha, uma quarta de café (cevada), etc., etc.

O Camião do petróleo era branco e verde com “SACOR” escrito a grandes letras vermelhas ao longo da cisterna.

Os putos abrunheirenses como eu; o Rui, o Zé Augusto, o Zé Fernando, o Zé Eduardo, o Meno Caravaca, o Fernando Pedroso, o Mário, o Julinho, o Vitor do Eletricista, e outros que a memória levou, sabiam destas coisas e pelo Largo do Chafariz todos passavam.

Não sei se o camião da sacor os impressionava como acontecia comigo, mas que também não lhes era indiferente, isso, eu sei, porque muitas vezes acompanhado estava, na inspeção que lhe fazíamos.

Tem dias, que nos lembramos de coisas que só aparecem porque nos chegam encavalitados nos sonhos.

Silvestre Brandão Félix

13 março de 2018

Foto: Camião-cisterna da “SACOR” (google)  

CÁGADO QUE NAQUELA ÉPOCA SE CHAMAVA MANEL

Cágado Mediterrânico

Aquele dia de quaresma, nascia com borriceira “molha-parvos”, e molha os outros também, digo eu. Não se tinha ficado, a borriceira, pela Serra. Desceu à Abrunheira, até ao lugar-de-baixo e mesmo ao “Caracol”.

Que o diga o Coutinho que era Bernardino que, ainda “lusco-fusco”, esticou a cabeça pelo postigo da porta da cozinha, como sempre fazia ao levantar-se, e logo sentiu o borriço na cara que, em boa hora, substituiu a ida matinal à bacia de esmalte, para, com dois dedos da mão direita, chapinhar na água gelada, diligentemente colocada pela Judite antes de se deitar, e esfregar, devagarinho, os dois olhos que a terra lhe havia de comer.    

Na certa, seria mais um dia igual aos outros daquele mês, fazendo jus ao ditado que muito se dizia e se ouvia: “Março, marçagão, de manhã inverno e à tarde, verão!”. Ou seja, ele, o dia, acordava molhado, mas, a pouco-e-pouco, ia abrindo e, ainda antes do almoço, estava limpo e solarengo.

A primeira quinzena de março anunciava a primavera e, já no dia anterior, a Judite lhe tinha dito, ter visto andorinhas a esvoaçar pelo lado do Peixoto, que é onde têm ninhos na varanda. O mesmo teria sido reparado pelo patriarca “Simão”, de negro brilhante e lindo bico alaranjado, e pela sua companheira, matriarca “Micas”, de negro menos brilhante quase castanho, e também bonito bico, mas amarelo, que, ao contrário do que os dois fazem durante o outono e inverno, desde há uns dias, já não passam a noite no cedro do muro, onde apanham os primeiros raios do sol nascente.

Quando as andorinhas chegam, eles, os dois inseparáveis, costumam passar mais tempo no cedro do lado do “zambujeiro” onde, durante duas ou três semanas, trabalham que nem uns desalmados, reabilitando o ninho do ano anterior nos “carrascóides” mais altos para, quando chegar a altura, ela lá pôr os ovinhos cinzentos quase azuis, donde, uns tempos depois, sairão os filhotes que, crescidos, aumentarão a família residente fixa de três casais ou, então, novos melros ao mundo darão, para outras paragens. Os outros dois casais, correspondem a duas fêmeas filhas do Simão e da Micas que, juntando os trapinhos com dois outros machos de fora, regressaram ao acolhimento dos seus pais e por aí têm feito a vida.

Tem dias que aparecem outros, mas, só vêm de visita. Sabe o Caracol, que, de entre esses outros casais, vem com alguma frequência, um também diferente. O macho, tem o bico com um tom alaranjado mais carregado, quase vermelho e, a fêmea, do seu lado direito a seguir ao bico bem amarelo, trás um conjunto de penas ou penugem, quase brancas. São inconfundíveis. Acha o Caracol que eles também o conhecem bem e que, se o Simão e a Micas não estivessem cá, eles ficariam por aí a fazer-lhe companhia.  

De todas estas andanças, é sabedor o Caracol Velho que, em virtude da constante presença a três, desde que por ali apareceram aquelas lindas criaturas, os olhares e rotinas ocorrem como se fossem bons entendedores da mesma espécie.

As dobradiças já andam um bocado ferrugentas e, as botas, já lhe pesam muito, de maneira que, boa parte do dia, de cachimbada sempre ativa e fumegante, senta-se no banco à entrada do alpendre, bem abrigado da aragem corrente e com o sol a bater-lhe só nos pés e nas pernas, reparando e apreciando tudo o que se passa com a “passarada”. Foi ele que batizou o casal de melros que, adora. Na brincadeira disse à filha Judite e, ela, nunca mais deixou de falar do Simão e da Micas, como se da casa fizessem parte.

Quando estão à vista, vão reagindo conforme ele se senta ou se levanta, anda ou está parado, acende o cachimbo, levanta o sacho ou o poisa. Todos os movimentos têm uma resposta. Mais interação têm os dois, mas o Simão primeiro, quando o Caracol ou mesmo a Judite, metem pevides, cevada, milho ou trigo num vaso de barro que está, para o efeito, encostado ao muro antes do portão de baixo. Ele, o Simão, deixa passar um bocado para dar tempo a que se afastem e esvoaça logo direto ao vaso. Ela, a Micas, também voa na mesma direção, mas só vai ao vaso quando o Simão, sai. Raramente ficam os dois juntos no vaso. Curiosamente, nenhum dos outros melros, que alguns serão filhos, filhas ou netos do Simão e da Micas, vão ao vaso, mesmo que lá tenha alguma coisa.

Eles, naquele dia logo cedo, ainda antes do Caracol aparecer, observaram o Bernardino que não é Coutinho que, alheio a toda esta vivência, depois de ter esfregado os olhos e emborcado as sopas de “cavalo-cansado” que a Judite lhe preparou, saiu porta fora, coberto com o oleado para não se molhar e rumou ao lugar de acima como era costume, para laborar mais um dia na abertura da vala que havia de transportar a água para as casas dos abrunhenses. O Simão e a Micas, como acontece quase todos os dias, miraram os passos pesados do marido da Judite, até aos zambujeiros acima das “Pateiras”. Há uns meses que o Coutinho que era Bernardino andava nisto e, o grande buraco, ainda estava agora a sair do Largo do Chafariz e a chegar ao João de Leião. Muita terra e muita pedra aqueles fortes braços removeram, desde que, de picareta ao alto, se decidiu por este trabalho.

Perto do almoço, paredes-meias com o Rio-das-Sesmarias antes de passar debaixo da ponte da Colónia, na horta, gozando os prazeres da água quase corrente que, alcatruzes abaixo e acima à custa das rodadas que a “Carocha” dava à volta do poço, o Manel, que naquela época era cágado, bem sossegado na beira do tanque, esperançado em apanhar uns minutos de sol por cima da borriceira da manhã, levantou devagarinho a cabeça, para olhar bem nos vivos olhos dos melros mais bonitos que alguma vez tinha conhecido.

E as bonitas aves, ele e ela, beberam água no tanque e, o Manel, que naquela época era cágado, observou, seguro e contente a presença daqueles dois. Junto a ele, no tanque, vinha este casal de melros, pintassilgos, rolas, pitinhas e até pardais de telhado. Ele gostava!

Quando o puto, “atirado” a hortelão lá ia, ele, simulava mergulhar, mas, conhecendo-lhe a bondade da companhia, não o fazia e até se deixava pegar e olhava nos olhos do puto que se ria a “bandeiras-despregadas”.

O Manel, que naquela época era cágado, gostava do puto e sabia do Caracol e da sua filha Judite. Sabia, que lá, no fundo do lugar-de-baixo onde eles moravam, a paz reinava no coração deles. Até o Coutinho que era Bernardino, rude e bruto nos seus modos, era do bem. Outros eram do mal e o cágado Manel, sabia.

Ele, o Cágado, que naquele tempo se chamava Manel, não via televisão, não lia jornais nem revistas, não tinha internet e, por incrível que pareça, nem Facebook, mas sabia tudo. A Abrunheira não tinha segredos para ele, mas como? Sendo o Manel, naquela época, cágado, como poderia saber das promessas não cumpridas e das mentiras constantemente metidas?

Oh inteligência! Então e o que iam fazer os melros, os pintassilgos e a outra pardalada, todos os dias, à beira do tanque da horta?

Silvestre Brandão Félix

6 de março 2018

Foto: Cágado Mediterrânico (Google)

(Escrito ficcionado. Alguns nomes e locais reais, outros não)

   

DESTE LADO DA SERRA, A INSEGURANÇA E OS SONHOS DO CABOUQUEIRO

“Não podia levar à paciência!” O Coutinho que era Bernardino estava destroçado. Sabia que era descuido seu, mas, que diabo, toda a gente o conhecia, porque haviam de lhe pregar esta partida? Sim, ele ainda acreditava tratar-se duma brincadeira, sem graça nenhuma, mas brincadeira.

Infelizmente não era! Passou-se uma semana inteira e nada de escopro nem de marretinha. Duas das mais importantes ferramentas que, levavam, o Bernardino que não era Coutinho, a poder dizer a “todos os ventos” que era “Cabouqueiro” e, por via disso, sabia e tinha a “Ciência da Pedra!”.

Naquele sábado, tinha saído da pedreira pelas onze da manhã. Tinha na ideia voltar assim que tivesse a “girafa” com tintol, para acompanhar a mastigação, engolir e digerir o almoço que a Judite Caracol(eta) lhe tinha metido na sacola, antes de sair de casa.

Desceu ao Amigo Rio das Sesmarias, trocaram meia dúzia de sons a que outros chamavam, “meias-palavras”, e que tinham a ver com o fraco caudal de água corrente, mesmo que na noite anterior tivesse chovido bastante.

Subiu o caminho do Cipriano e, em frente ao “gaveto” do Abílio, parou e cismou… vou ao Faial/Osvaldo ou ao Álvaro, para a esquerda ou para a direita?

— Que raio… onde é que eu já ouvi isto? Ainda não bebi nada e já estou bêbado? (disse em voz alta)

— Não, porra! (continuou em voz alta) Bêbado, não estou! E a estória da esquerda ou direita, não tem nada a ver com aquilo que o “outro” não gosta que se diga. É só, se vou para um lado ou para o outro!

Depois das cismas todas, decidiu-se a ir ao Álvaro, ou seja, para o lado direito.

Tudo bem refletido e pensado, só que, devia ter arrumado as ferramentas na caixa e fechado o cadeado, e não o fez. Nada que, já não tenha acontecido muitas outras vezes, mas naquele dia, não sabia explicar, a consciência estava-lhe pesadona.

Moral da estória… Quando voltou à pedreira, a meio da tarde e com o bandulho cheio de “ciganas”, agarrando com as duas mãos a “girafa” que devia ter acompanhado a almoçarada da Judite, cambaleando e com o pensamento completamente toldado pela quantidade de tintol a fermentar, mesmo assim, deu logo por falta das duas mais preciosas ferramentas, do conjunto das mais de vinte peças que habitualmente usava na sua arte de “cabouqueiro”.

Ai que, deste e daquele, daqui del-rei e daquel’outro, e filho deste e daquela, enfim, impropérios que lhe saiam da boca para fora, para compensar a caladura que era, quando a secura vencia a força do álcool.

Em completo delírio, não parava de dizer que ia chamar a GNR porque brincadeiras destas não se faziam.

E o das “Sesmarias” perguntava:

— Mas qual GNR? Não há aqui nada disso!

— Há, sim senhor! Eu posso estar bêbado e, mesmo que não estivesse, para o efeito, tanto faz, porque não sei uma letra do tamanho dum comboio, mas estou a ver o novo quartel da GNR na Abrunheira. (dizia o Coutinho que era Bernardino)

Delirava e com os olhos muito abertos, repetia sem parar, que estava em 2001, já depois do “não passarás”, e que, do lado de cima da regueira do terreno do forno do João de Leião, estava lá o quartel da GNR da Abrunheira.

Preocupado estava o Amigo Rio das Sesmarias, mas, também já de outras vezes assim viu o Bernardino que não era Coutinho, tinha premonições a muito tempo de distância, quase sempre, otimistas em demasia.

Passou-lhe água do seu leito pelo rosto várias vezes e, dali a duas horas, o Cabouqueiro lá se conseguiu levantar. Bocejou uma ou duas vezes, espreguiçou-se e, agradecendo a ajuda do Amigo Rio das Sesmarias, voltou à pedreira para arrumar o alforge e rumar a casa.

Mais duma semana depois, com a luz da madrugada, levantou-se e sentou-se na beira da cama, lembrando-se do sonho que acabara de ter.

«Um GNR e uma GNR, saíam do quartel da Abrunheira, ali abaixo do Cabaço, no mesmo sítio onde ele já o tinha visto mais vezes em sonhos, levando ela, a GNR, o que também achou muito estranho, se calhar era por ser sonho, onde já se viu; uma mulher guarda da GNR, mas, lembrava-se ele, a mulher levava um saco que parecia de sarapilheira, debaixo do braço.

Assim, como milagre de “pozinhos-perlim-pim-pim”, continuou a ver os dois, mas já estavam na pedreira. O Bernardino que não era Coutinho viu tudo como se fosse real; a GNR abriu o saco e, de lá de dentro, tirou a sua marretinha e o seu escopro e colocou-os em cima da caixa das ferramentas, que estava no sítio do costume.»

O Cabouqueiro, esfregou muito os olhos e abriu-os bem. Era um sonho e a GNR da Abrunheira tinha resolvido o desaparecimento das ferramentas, mas, entretanto, a verdade é que já era um novo dia.

Mais tarde, chegando como de costume à pedreira, a primeira coisa que viu, foram as ferramentas desaparecidas que, poisadas estavam, no sítio onde, no sonho, elas ficaram.

Silvestre Brandão Félix

28 novembro de 2017

Foto: De Fernando Castelo (retalhosdesintra.blogspot) – Anúncio de construção de quartel da GNR na Abrunheira-2001.

 

  

PARA CÁ DE QUELUZ E O SOSSEGO DA ABRUNHEIRA

Depois da Estação de Queluz, as janelas começavam a ser fechadas. O ar entrava fresquinho e sentia-se que, lá fora, o vento soprava. A temperatura e o cheiro de Lisboa, iam ficando para trás. O reboliço do Rossio, do Cais do Sodré, da Duque da Terceira, rua do Arsenal e do Alecrim, ficavam para o dia seguinte.

Fui-me “construindo” nesta dualidade de vivências. A ruralidade da Abrunheira e a urbanidade da grande Capital. Sempre gostei das duas.

Sabia-me bem participar nas movimentações de muitas pessoas; o comboio na hora-de-ponta, a Estação do Rossio, os passeios cheios e a necessidade de me desviar das que vinham de frente, sempre assim, subindo até ao Largo do Carmo, onde, em abril, o Capitão Salgueiro Maia pôs o antigo regime de joelhos, pela Trindade e Chiado e descendo até ao fundo da rua do Alecrim. O trabalho durante o dia, o convívio com os colegas e, ao fim da tarde, o regresso ao sossego de Sintra e da Abrunheira.

  

Das mangas-curtas pelo calor da beira Tejo, passava a manga cumprida ou mais uma peça de roupa para compensar o fresco da chegada a Sintra. Na Abrunheira, pelo Largo Chafariz e pela rua principal, ainda se pisavam muitas caganitas de ovelha e, não poucas vezes, era requerida habilidade, para ziguezaguear por entre “bostas” de vaca. Na Abrunheira, pelo Largo do Chafariz, pelo Santo António ou por outros caminhos, ainda se cheiravam “perfumes” do campo.

Nos terrenos à volta, para lá da ponte e até à colónia e aos celões, ou a seguir ao Ti Alexandre nas pateiras, ou para o caracol até à arroteia e aos quatro-donos, ou para lá do forno nas maçarocas, ainda vi ondulantes searas de cereais. Na altura do crescimento do trigo, cevada ou aveia, e com olhar abrangente, o vermelho das papoilas, o lilás dos lírios, o amarelo dos malmequeres e os azuis das alcachofras, completavam a beleza da nossa ruralidade. Eu não sabia que gostava tanto disto, mais ainda, quando as cigarras e os grilos não paravam de cantar.

 

E depois, beber a bica no Manel num copinho de vidro e, quando os mais velhos deixavam, uma partidinha de damas. Havia autênticos campeões. Lembro-me por exemplo, do Batista, do Caracinha, do Chico Chamiço ou do Durães e mais outros, que não me lembro os nomes. Da nossa classe, o campeão era o Rui.

Mais tarde, passamos a ir bebê-la ao Ramos/Cabaço e as jogatanas de matrecos e de kingue. Muitas horas de paleio. As conversas eram sérias. Até os namoricos eram sérios. Alguns vingaram, outros nem tanto. Tudo isto me confortava no regresso. Lembro-me de todos e todas, de cada um e de cada uma.

Algumas horas de cama e a Ti Augusta não me dava folga. Uma tigela de sopas de café (cevada) com leite e toca a andar, que se faz tarde.

De volta à Capital e, nas olhadelas pela “janela-do-terceiro-andar”, conseguia ver tudo. Já algumas vezes disse que, por lá, via o mundo. É uma maneira de lhe atribuir grandeza, por tantas imaginadas imagens, que me chegavam.

“Daquela-janela”, ainda vi fragatas e faluas no Tejo, provavelmente a pouco tempo de, definitivamente, desaparecerem, mas também vi muitos petroleiros ancorados no mar da palha, esperando pela vez de entrarem nas docas da “Lisnave”. Vi muitos “cacilheiros” trazendo e levando pessoas, entre as duas margens. Vi muitos “amarelos” subindo e descendo a rua do alecrim e outros “verdes” que já muito poluíam o ar, como o 8, o 44 ou o 45.

Lá, “da-janela”, via pessoas boas e más, homens e mulheres, adultos e crianças. Olhando mais para baixo, ligeiramente à direita, conseguia ver quem entrava e saía do “Bragança”, utilizando as escadinhas e a mesma porta do “Eça”, aquele, que era “Queiróz”. Ainda, mais por debaixo, via a “velha” Nova do Carvalho dos bares que, no tempo de agora, virou moderna, a abarrotar de gente bem-bebida e “cor-de-rosa”.

“Da-janela-do-terceiro-andar”, via, ao longe, muito longe, navegando pelo “Atlântico”, centenas de compatriotas a caminho da guerra. Na Rocha Conde de Óbidos, tinham-se despedido das mães, dos pais, das namoradas e, por aí fora, pelo mar, compunham expectativas bem incutidas nas cerebrais, pelos especialistas da matéria, em sessões contínuas.

No sossego da Abrunheira e do alto da nossa varanda, com o sol já atrás da Serra escondido, conseguimos um recorte único. Muitas vezes tive saudades desta visão. Este lado da Serra era e é, lindo e acolhedor.

Silvestre Brandão Félix

21 novembro de 2017

Foto: Minha-2010 Recorte da Serra de Sintra tirada da Abrunheira

SÃO MARTINHO E A ÁGUA-PÉ DO PENA

Naquele onze de novembro de mil novecentos e “troca-o-passo”, o Coutinho que era Bernardino saiu do Caracol, onde morava com a Judite, com o sol ainda escondido. Tinha engolido as “sopas-de-cavalo-cansado” mais depressa que o costume, para evitar que a Judite Caracoleta metesse conversa, por antecipação ao previsível bem-bebido final de dia, que era de São Martinho.

Ele foi p’rá pedreira do Ti Miguel como de costume e, porque era “cabouqueiro e tinha a ciência da pedra” — a toda a hora o dizia e, principalmente, quando de charretes e ciganas, já estava bem aviado — tinha que, também naquele dia, honrar a profissão e arte que tanto gosto e felicidade lhe têm dado ao longo de toda a vida. 

Na ida, de manhã, entrando no alcatrão e depois do Santo António, do Espanhol e do Silvestre Velho, costumava meter à esquerda a seguir ao Rafael-Coxo, junto à casa da fruta do Pechincha, continuava juntinho ao Amigo Rio das Sesmarias e atravessava-o no sítio do costume, lá, ao fundo do caminho do Cipriano, entre a Horta do Manel Lopes e a casa do Ti Joaquim da fruta.

Mas, naquele dia, a primeira pessoa que viu foi o J’oquim Cagachuva, antes do Santo António e, no Rafael Coxo, não virou à esquerda e seguiu até ao Largo do Chafariz, desviando-se de dois gansos do Ti Veríssimo que, de pescoços esticados e bicos assanhados na direção dele vinham. Saudou o Tavinho que, àquela hora, dava água às vacas, no chafariz.

Depois, resistindo à tentação de ir dizer “bom-dia” ao Álvaro, contornou a casa do meu Tio António que, com o Chico, tinha acabado de ordenhar as ovelhas, e, quase esbarrando com a Ti Maria Ferreira, foi pela travessa do Ti Miguel passando e recebendo uma grande saudação do Guilherme barbeiro, que estava a sair de casa para ir para a sua, barbearia, em Ranholas.

Praticamente ao mesmo tempo, mas do lado direito, saía a Menina Emília, que tinha quase pronta a abrir, a nova taberna naquela esquina. Admirados também por verem o Coutinho que era Bernardino, ali aquela hora, a Ofélia e o Albino, que saiam de casa, saudaram-no com satisfação. Ao fundo, ainda cumprimentou o Ti Abílio, pai do Zé Fernando e, em passo acelerado, foi pelo caminho do Cipriano abaixo, passando em frente da travessa do Pena, à esquerda, só para sentir o cheirinho daquele delicioso líquido que, mais tarde, havia de provar.

O Coutinho que era Bernardino, cabouqueiro, e que tinha a “ciência da pedra”, não resistiu o dia todo. Ao meio-dia, já estava à porta do Pena. Para não se sentir sozinho, já lá estavam outros, ansiosos pela prova, como ele.

Entretanto, sem ter explicação para tal, a Judite Caracol (eta), só ao fim da tarde se apercebeu da especificidade daquele dia. Pois, se, nem nos dias normais o Coutinho que era Bernardino precisava de incentivos ou pretextos para meter muito vinho pela goela abaixo, como é que não o havia de fazer no dia de São Martinho?

Meteu as mãos à cabeça, disse meia-dúzia de impropérios que até o Velho Caracol se eriçou todo e, ainda de mãos na cabeça, saiu porta-fora com o lusco-fusco de novembro, bem instalado.

A dúvida do costume, baralhava o pensamento da Judite Caracol(eta); por onde ia começar?

Começou pelo Álvaro. “Como-quem-não-quer-a-coisa”, espreitou lá para dentro. Dum lado para o outro, dentro do balcão, andava o Ti Álvaro, com a caneta pendurada na orelha, via e ouvia alguns clientes, mas, de Coutinho que era Bernardino, nada! De mansinho, foi pela direita à frente do Frouxo, curvou e, logo ali, a Ti Celeste Pardal(a) com dois rebentos agarrados ao avental. Pergunta daqui e dacolá, mas despachou-se depressa e a tempo de não ter que falar à mulher do Dinisinho que vinha a sair de casa naquela altura.

Chegada ao Osvaldo ou Faial ou Ramos, fez a mesma cena do Álvaro, mas o marido continuava a não estar lá. Estava a ficar preocupada e não se lembrava da famosa água-pé do Pena. Para não ir pelo mesmo sítio, deu a volta pela curva e enfiou em direção à Quinta do Olival. Passou-a e, quando estava em frente ao Casal de Santo António, quem havia de estar logo ali a conversar; o Ti Abílio e o Sigamó. Muito admirados de verem a Judite ali, perguntaram-lhe se precisava de alguma coisa. A Judite um bocado a medo e com muita vergonha, disse-lhes que não sabia do marido.

— O Coutinho que é Bernardino?

— Sim! Quem havia de ser? Não tenho outro!

— Tá no Pena! (Disse o Ti Abílio.)

— No, Pena? Mas? Ah! Pois é! Na água-pé? (perguntou a Judite)

— Sim! Isso mesmo!

— Ai, valha-me Deus, deve estar bonito, deve!

Ainda ia a meio da travessa e já ouvia homens a falar e, entre eles, conheceu a voz do marido. Estava com medo e com muita, muita vergonha. Mas, assim que meteu a cabeça dentro da adega, recebeu logo um “Benvinda” do Pena e, olhando para trás, o Coutinho que era Bernardino, todo feliz, desatou: Chega-te cá mulher, anda cá provar estas castanhas e esta água-pé do Pena.

Para grande admiração da Judite, o Coutinho que era Bernardino, não estava a arrastar a voz nem cambaleava. Estava contente sim, mas muito afinado para um dia de São Martinho que, fosse ela muito crente, teria acreditado ser milagre do Santo. Ele depois contou-lhe que almoçou lá e continuaram sempre a petiscar. Não deu para ficar de “caixão-à-cova” como acontecia tanta vez. A água-pé do Pena era tão boa que a Judite levou uma garrafa para o Caracol Velho provar.

Por estes dias do ano, todos os abrunheirenses amantes da boa pinga, percorriam várias vezes o caminho do Cipriano, guiados pelo inigualável aroma da “água-pé” do Pena. Nesta altura, faziam jus ao provérbio popular — “No São Martinho, vai-se à adega e prova-se o vinho” — e a “água-pé” do Pena, digo eu!

Silvestre Brandão Félix

11 novembro de 2017

Foto: Lenda do S. Martinho (Google)

A MOTORETA E O SENHOR CORREIO DE RIO DE MOURO

A motoreta era, acho, cinzenta e não tinha quadro, como as “lambretas”, sendo o depósito do combustível recuado, por debaixo do assento que era daqueles triangulares e, atrás, tinha um apoio metálico de bagagem que, o “correio” (carteiro), usava para colocar duas grandes malas de cabedal, evidentemente, uma de cada lado, ligadas uma à outra, por uma larga tira também de cabedal. As malas vinham sempre muito cheias de envelopes e pequenas encomendas, bem como o saco, igualmente de cabedal, que o “Senhor correio” trazia, à, tiracolo.  

Não tenho ideia de alguma vez ter visto o “correio” montado na motoreta. Andava com ela pela mão e ia parando à medida que distribuía as cartas, os aerogramas ou encomendas.

A central distribuidora do correio da Abrunheira era de Rio de Mouro. O “correio”, era assim que a gente se referia a ele, porque do nome não me lembro. Recordo-me sim, da cara bonacheirona do simpático senhor. Vinha com aquela farda cinzenta e conhecia todos os abrunheirenses. Sabia dos mais velhos, dos pais, dos filhos e, principalmente, dos que estavam na tropa.

Naquela época, a Abrunheira não tinha placas toponímicas logo, o Senhor “correio”, sabia onde morava toda a gente. Pelo tipo de correspondência que entregava, sabia se estava a dar boas ou más notícias.

Era ele, o tal Senhor “correio” de Rio de Mouro com cara redonda, que entregava os aerogramas enviados pelo meu Primo Chico desde a Guiné, à minha Tia Ermelinda. Se estivesse por perto, dávamos, porque sabia que era eu que os lia à minha Tia. Aerogramas, era a correspondência da “guerra”. Para facilitar a troca de notícias entre os militares na guerra colonial e os seus familiares aqui em Portugal, o regime criou os aerogramas. Era uma folha azul/cinzento em que, num dos lados, se escrevia o que queríamos e, no outro lado, nos locais já definidos, escrevia-se o destinatário e o remetente. Depois, dobravam-se em três, tinham cola como os envelopes no topo e nos lados que, molhando e apertando, colava-os e ficava tudo fechado. Abri e fechei muitos à minha Tia Ermelinda.  

Mas, o tempo em que o “correio” (carteiro) conhecia toda a gente e não deixava que nada se extraviasse, já lá vai há uns bons quarenta e muitos ou cinquenta, de tempo contado em anos.

Agora, com estes correios, a coisa fia doutra maneira. Como empresa privada que é, o grande objetivo é obtenção de lucro para dar bons dividendos aos seus investidores. Muito depois disso, vem o interesse das pessoas comuns. Bem sei que, grande parte do que era o negócio, na época acima descrita, hoje não existe, mas, duma forma geral, todo o cidadão gostaria de ser tratado como gente e, infelizmente, nem sempre acontece.

Há uns anos, começaram a surgir nos envelopes uns grandes carimbos, aconselhando à colocação dos endereços corretos, sob pena da mesma correspondência ser devolvida.

No que me tocava, a coisa mais ou menos estava controlada. Mesmo assim, ainda tinha um ou outro caso com o endereço anterior à atribuição do número de polícia ou que não indicavam o “número de bloco” e, o novíssimo excesso de zelo dos “correios”, ainda me pregaram algumas partidas com devoluções, incómodas para quem enviou e para quem nunca recebeu. É que, era tudo igual, o meu nome e tudo, mas o que querem? Faltava o bloco ou uma vírgula e confundia-se com o piso, enfim, tretas!

Também não é preciso voltar aos correios do tempo do “Senhor correio de Rio de Mouro” e a sua motoreta, mas, que raio, um bocadinho de bom senso, não faz mal a ninguém.

Silvestre Brandão Félix

6 novembro de 2017

Fotos: Carteiro (Google)

MILITAR ME FIZERAM, O IMPÉRIO E A VANGUARDA ABRUNHEIRENSE

Verão quente ficou e PREC se chamou! Militar me fizeram, a contragosto, por princípio, e porque o “império” ainda durava.

— “Ai! Ai! Eles andem aí!” Gritava o mais gordinho do pelotão, enquanto, dobrado para trás na medida em que a farta barriga o permitia, mirava os céus tentando descortinar algum avião, daqueles que tinham disparado sobre o RALIS naquele dia onze de março.

Aqueles dois ou três dias a seguir, foram de alerta constante e pretexto para me entregarem uma arma, descarregada, mas era uma arma na mesma.

Mesmo com a G3 na mão, não me esquecia da minha festa de despedida de mancebo, no dia dois, véspera de “assentar-praça”. Também não me esquecia das juras de amor, ou nem por isso, e das voltas que o estômago e as tripas deram naquela noite. A última vez que “chamei-pelo-gregório”, já o comboio, na Estação do Cacém, estava pronto para partir. Pelo “Oeste” acima, sono não me faltou e, como o destino era o fim-de-linha, não havia problema.

Mesmo com a G3 na mão, não me esquecia dos projetos para o desenvolvimento da nossa URCA, fundada três meses antes na velha “sociedade”.

Uns tempos depois, na terça-feira da semana das primeiras eleições democráticas, que seriam na quinta-feira seguinte, a 25 de abril, a carta que recebi encaminhava a URCA para a “quinta do João da batata”.

“João da batata”? Perguntava eu. Fiquei muito confuso com o “puzzle” que — o C. Silva e a Celeste, o Zé e o Fernando, a Fernanda, a Catarina e o Zé, a Gina e o Zé, a Cristina e o Zé, a Odete e o Joaquim, o outro Zé Alentejano, o Mário e Paulo, o Tomás, o João da borracha, o Luís Mariano, Pombo I, o II e o III, o Zé Nascimento e o António, o Chico, o Vicente, o Virgílio e o Eleutério, o Zé Manel outros e outras que a memória atrapalha, mas que estão cá bem arrumados e considerados — me enviaram, mas, como vim votar na Abrunheira, a vinte e quatro à noite, descobri tudo.

Para muitos anos e eleições sem “senhas-de-presença”, foi o único que não participei nas mesas. Depois, deixou de ser dever cívico e passou a ser trabalho pago, até hoje.

A atividade cultural tinha sido o “nosso-nascimento” e, depois, com outras possibilidades, outros espaços e condições, a função social mobilizava outra parte de nós. O grande objetivo passou a ser a construção dum “Centro Social” que, para além da URCA, criaria estruturas de apoio à infância e à terceira-idade e desenvolveria diligências para a instalação duma extensão do Centro de Saúde de Sintra.

E eu, marchava, marchava… com algumas intermitências. No meio do quente de setenta e cinco, para Luanda me mandaram com destino certo, mas como?? Se; “nem-mais-um-soldado-para-as-colónias” e, assim, não fui!

E eu, marchava… embora menos, mas marchava. Finalmente liberto com mais duzentos e passaporte nas mãos, lá para 27 ou 28 de novembro com os “roncos” dos “jaimites” à volta, já o verão tinha acabado há uns meses, mas, nem por isso, foram dias muito “quentes”.

Todas as vontades se juntavam na URCA. Entre a construção do pavilhão e a realização dos famosos “bailaricos”, tudo o resto se ia fazendo. “Até à Libertação”, “Menino Tonecas”, “barbeiro sabichão” e, noutro “departamento”, folclore, marchas e marchinhas para graúdos e minorcas, com telhado “Ramalho” e muitas outras coisas “António-da-Estância”, inauguração feita no dezoito do glorioso mês de abril de setenta e seis.

Da vanguarda abrunheirense no princípio do último quartel do século XX, a caminho do fim do primeiro do XXI, em que patamar estamos?

As perguntas fazem-se para terem respostas, mas, às vezes, ficam sem resposta.

Silvestre Brandão Félix

3 novembro de 2017

Fotos dos meus arrumos: 1 – Tropa 1975, 2 + 3 – Inauguração do pavilhão da URCA 18 abril 1976

P.S. (Se me ajudarem a identificar o(a)s fotografada(o)s, coloco-as com os nomes)

SOMBRA DAS ÁRVORES, O FORNO, A PONTA DA ÁGUA E OS SONHOS

Fascinado ficava, com a variedade de cores que, depois de arrefecido e das pedras de cal retiradas, se via nas paredes e no poço do “forno”. Era o resultado dos escorrimentos incandescentes que, fornada a fornada, se iam verificando, digo eu, completo desconhecedor científico da matéria, mas apreciador do colorido e formas estampadas no “forno” do “Cerrado-do-Forno”.

Eu não sabia, mas o Zé Fernando explicava-me tudo. O pai dele, Ti Abílio, também era “forneiro”. Passava meses seguidos tomando conta de fornos, como este. Só voltava a casa quando a “cozedura” estava concluída e, aí, contava as aventuras ao Zé Fernando, mas também lhe dizia a parte mais séria, ou seja, a técnica de preparação e efetivação, até toda a “abóboda” de pedregulhos cair, de cozida, no fundo do “forno”.

Ele, que absorvia todas as estórias e ensinamentos que o pai lhe trazia, não descansava enquanto não as punha em prática e, muita vez, fui seu parceiro na construção de mais um “forno-de-cal” de brincadeira.

Entre uma cozedura e outra, ao contrário de quando estava em laboração, ninguém dormia no anexo existente para o efeito e, durante o dia, também ninguém lá parava. O meu pai e a minha mãe, constantemente me diziam para não ir ao forno porque era muito perigoso. E era verdade, o fundo era como se fosse um poço, só que não tinha água e, pelas beiras, podia haver sempre alguma pedra que se desprendesse. Mesmo assim, e levado pela curiosidade, algumas vezes lá fui para admirar aquela dança de cores lustrosas nas paredes.

Aquela margem direita do “Rio-das-Sesmarias”, entre a ponte e o caminho da “Colónia” e o quintal do Ti Rafael, marcaram a minha segunda infância e tornaram-me inteiramente devotado ao que lá existia: A horta, que assim chamávamos, mas que muito mais tinha, o poço e a nora, o tanque de rega, e, lá mais acima, o “forno-de-cal”. Pelo meio, o campo de cultivo e, depois da “ceifa”, muitas vezes transformado na “eira” do Silvestre-Velho, para a debulha e enfardamento dos cereais cultivados nos seus terrenos à roda da Abrunheira, e não só.

Ao abrigo dos canaviais, que separavam os talhões, e à sombra dos pessegueiros, das nespereiras, das ameixeiras, das macieiras, dos limoeiros ou das pereiras, muitas caminhadas fiz pelos regos que levavam a água do tanque até às hortícolas, que o meu pai continuamente semeava ou plantava. Corria à frente da ponta da água, e, lá adiante, com o sacho bem aconchegado de terra seca, a encaminhava para o rego lateral, tapando, como se porta fosse, o rego principal. E, depois deste, seria outro, e mais outro e sempre assim, juntinho com a fonte da vida até ficar tudo alimentado e fresquinho.  

  

Nos meus oito, nove ou dez de idade, contada em anos, olhava, praguejava e lamentava a caminhada monótona da “Carocha”, em círculos à volta do poço, fazendo com que os alcatruzes da nora se deslocassem até ao fundo, onde estava a água e, de volta, chegassem ao cimo, virando-se e despejando a água que ia diretamente para o grande tanque, contentando o grande cágado que por lá andava. Até agora, tanto tempo passado, e como me lembro bem da chinfrineira provocada pelo movimento da nora, que abafava tudo à volta, incluindo as passadas da “Carocha”.

O meu mundo estava ali.

Ao contrário, de manhã, na escola, enfiando a atenção na história de Portugal daquém e dalém mar, na geografia do império do Minho a Timor, nas linhas de caminho de ferro da metrópole, de Angola e, principalmente de Moçambique, nas dezenas de rios que desaguavam em três oceanos diferentes, nas serras, que subiam em direção a constelações do hemisfério norte e do hemisfério sul, em climas temperados e tropicais, e também na gramática, na tabuada, nos problemas e na geometria avançada para a época.

Tudo isto, eu sabia que tinha de aprender, mas o que eu gostava mais, era da horta, da sombra das árvores que davam deliciosas frutas, da Carocha, da Marcina, da Estrela e da Bonita que —  tantas vezes já ditos— por esses caminhos acima, as levava a pastar até aos “celões”, fronteira com quinta do Ti Zé da Beloura e de mais caminhos até ao Linhó e à Colónia.

Gostava de ter por perto o Rio-das-Sesmarias, os melros e os pintassilgos que, por ali, muito saltitavam. E o grande rebanho de ovelhas do meu tio João que, na ida e na vinda, se abeiravam da margem para comporem do precioso líquido, a remoedura. Do meio, lá vinha em correria na minha direção, a antes, borreguinha, que eu e a minha mãe criamos em casa a biberon e que, ovelha adulta, nunca esqueceu quem lhe deu mimos e alimento quando ela mais precisava. Berregava em saudação, lambia-me as mãos e, depois de lhe fazer a habitual festa, regressava contente para o pé das companheiras.  Tanto tempo depois, o universo dos complicados sonhos que muitas noites me atormentam o sono, ainda passam, uma ou outra vez, por aqueles locais e por aqueles dias, que foram reais.

Compensando a falta dessas coisas boas que já não são, sopraram-me há tempos, que, a preservação do “forno-de-cal” do “Cerrado-do-Forno”, estava garantida. Se assim vier a ser, fico muito contente pelos motivos pessoais que aqui foram escritos, e tenho a certeza que a maioria dos abrunhenses ou abrunheirenses como outros dizem estar correto, também ficarão.

Não sei quando será nem como o vão fazer, mas, para já, o que resta do “forno” não vai ser demolido e, algures para a frente no tempo, todos poderão ver como se fazia cal, indispensável para a construção e revestimento das habitações, até à década de sessenta do século vinte.

Silvestre Brandão Félix

9 de outubro de 2017

Fotos: (1)Ruínas do Forno de Cal do “Cerrado-da-Fonte” na Abrunheira. Tirada hoje, por mim. (2) Desenho-esboço de Forno de Cal (Google).

ESTAÇÃO DE SINTRA, O CYNTIA E A LAMBRETA DO MEU PRIMO CHICO

Duas ou três vezes por semana, era certinho e direitinho; “Boa-Viagem” da meia-noite desde a Estação de Sintra até à Abrunheira. A espera, era quase sempre feita no “Cyntia”, com a paciência sem limites do Ti Rodolfo. Pelo gasto duma bica, deixava-nos estar ali uma ou duas horas à espera do horário da camioneta. Aproveitávamos para pôr o estudo em dia, ou passar a limpo algum apontamento das aulas do dia (noite). Não era assim, se a carteira estivesse abonada e houvesse mais alguém para rachar a corrida de táxi desde a Estação de Mem Martins. Aí, dependendo da hora da última aula, não seguia até Sintra e chegava mais cedo a casa.

Não era apelativo descer no Cacém, vindo do Rossio depois dum dia de trabalho, mas, se queria perspetivar o futuro com algum sucesso profissional, mesmo com a tropa e quase de certeza, a Guerra Colonial pela frente, tinha de ser assim. Ainda por cima, todos me ajudavam. O meu chefe, Sá Rodrigues, dava-me alguma “folga” e deixava-me sair mais cedo quando precisava de estudar para algum ponto (teste).

Mas, muito para trás disso, já o comboio e o Cacém eram destino marcado. Antes de três ou quatro de tempo contado em anos, e das boleias na lambreta do meu primo Chico até à Estação de Oeiras para apanhar o comboio até ao Cais do Sodré. Foi ele, o meu Primo Chico, o adorado filho da minha tia Ermelinda e do meu tio João e da namorada, depois mulher, adorável Júlia, que prometeu ao Sá Rodrigues da STAR da rua do Alecrim, arranjar um puto ajuizado para “paquete”, primeiro interno e depois logo se via. 

O Chico, que na Guerra Colonial pela Guiné — daquela mesmo verdadeira, com tiros e tudo que, se no mundo dos vivos ainda estivesse, dela se lembraria e muito, ao contrário de outros que, passado tanto tempo, teimam em querer branquear a injustiça de mais de uma década de sofrimento inglório — muito tinha sofrido, era um bom primo.

Lá me levou no primeiro andar do 44 verdinho da “Carris”, desde o Cais do Sodré até à avenida Sidónio Pais, onde era a sede (palácio) da STAR. Para primeira vez na Capital, não estava mal percorrer a avenida da Liberdade empoleirado no 44. E foi nesse dia de estreia que tudo começou, pouco depois do “outro” ter caído da cadeira, mas ainda antes de, definitivamente, ter embarcado para Santa Comba Dão. 

 

Antes, muito antes disto tudo; dúvidas não havia! “Exame-de-Admissão” passado, só para entrar na «Escola Industrial e Comercial de Sintra», no Cacém. «Liceu Nacional de Sintra», era outra coisa, assim para “bem-remediados” ou “ricos”, que, depois do sétimo ano, seguiriam para advogados ou médicos. Com certeza havia exceções, que confirmavam a regra.

Os outros, todos os outros que tivessem a ousadia de querer “estudar”, só no Cacém. Lá, estudavam alguma coisa e aprendiam “um-ofício”; “montador-eletricista”, “serralheiro” ou “geral-do-comércio”. Este, mais escolhido pelas raparigas que também tinham “lavores-femininos”. Acho que era isto, senão, que me desculpem qualquer coisinha.

Naquele dia, chovia muito de manhã. A Ti Augusta, com o coração de mãe, apertado, como se tivesse culpa de me deixar ir, tinha-me enrolado dos pés à cintura, papel de jornal por dentro das “calças-de-ganga-com-peitilho” (espécie de farda com identificação bordada a vermelho, no peitilho), e dos botins de borracha, assim, para o folgado.

Por cima das várias camisolas, pôs-me um capuz feito de sarapilheira, recomendando-me que, quando entrasse na camioneta “Eduardo-Jorge”, a deitasse fora. Para compor o ramalhete, deu-me, já aberto, um chapéu-de-chuva que mais parecia uma tenda de campanha. Chovia bastante e estava vento. A Ti Augusta, fazendo-se muito forte e guardando as lágrimas para quando eu já não tivesse à vista, fez-me as habituais recomendações e lá fui eu.

Falta acrescentar que tinha onze anos e ia apanhar a camioneta a “um-quarto-prás-sete” da manhã, na “Adreta-Plásticos”, e era dezembro. Quando saí de casa eram seis horas e estava completamente escuro. Fiz aquele caminho, àquela hora, muitas vezes sozinho, outras, acompanhado com mais putos, que, como eu, entravam às oito no Cacém e não havia outra camioneta que desse tempo, mas daquela vez, tive muito medo. Só eu, a chuva, o vento e todos os fantasmas que inventei no quilómetro de caminho — porque fui por detrás da Quinta-Lavi —  que me pareceram, vinte.

As mães daquela época, inquietavam-se muito. Os filhos e filhas — sim, filhas! Começava a haver raparigas a frequentar a escola para além da quarta-classe. Neste caso, e pela mesma altura, da Abrunheira, lá andavam algumas no Cacém, também — alguns dias da semana, tinham de sair de casa à mesma hora e nas mesmas condições que eu saí naquele dia. Com as filhas, ralavam-se cedo por causa dos namoricos e, com os filhos, começavam a sofrer por antecipação com a ida à inspeção militar, assentar-praça e, numa grande parte das vezes; partida para a Guerra Colonial que, na altura, se dizia “Ultramar”, como aconteceu com o Fernando, com o “Pezinhos” e com o Chico.

Não fossem tocados; “E-Depois-Do-Adeus” e a seguir a “Grândola-Vila-Morena”, naquele dia 25 de Abril de 1974 e o Joaquim Furtado e depois o Luís Filipe Costa, não lessem os primeiros comunicados em nome do “Posto-De-Comando-Do-Movimento-Das-Forças-Armadas” nos Estúdios da Sampaio e Pina do antigo Rádio Clube Português e, por qualquer razão, se tivessem atrasado e feito a distribuição dos cravos vermelhos uns meses mais tarde, talvez me tivesse tocado também, embarcar num “navegante” qualquer na Rocha-Conde-De-Óbidos, em direção a África.

Ontem fomos votar livremente e em liberdade. Por favor, valorizemos as coisas boas que temos.

Silvestre Brandão Félix

2 outubro de 2017

Fotos: Google (Fachada do restaurante Cyntia - Sintra) e (Edifício Escola Industrial e Comercial de Sintra . Cacém - anos sessenta do sec XX) 

COMBOIO DA LINHA DE SINTRA, O CURRONQUINHO E A JANELA DO TERCEIRO ANDAR

O meu segundo sono, todos os dias da semana, acontecia assim que entrava no comboio que me levava à capital, onde, “daquela-janela-do-terceiro-andar”, tantas vezes via, as últimas faluas do Tejo, os cacilheiros na sua travessia e o grande petroleiro ancorado no Mar-da-Palha, esperando vez para a doca da “Lisnave”.

De lá, “da-janela-do-terceiro-andar”, via muitas outras coisas que, antes, escrevi e reescrevi, acontecidas ou inventadas pelo tempo de calendário na despedida dos sessenta e início dos setenta, e a Abrunheira sempre ficava, quieta, esperando por mim, lá mais para a noite.  

No regresso, o sono voltava. A entrada no velho-comboio da Linha-de-Sintra, adormecia-me de repente. Para trás ficava o reboliço do Cais do Sodré que ainda não tinha ruas cor-de-rosa, da Bernardino Costa, do Arsenal e o plim! Plim! do amarelo subindo e descendo a do Alecrim. O “baixinho” apregoando a lotaria, os hóspedes do “queiroziano” Hotel Bragança, o ardina gritando “as -gordas” dos vespertinos: «Diário Popular», «Diário de Lisboa», «A Capital» e, — quando os do “lápis-azul” deixavam — «O República». O Sá Rodrigues, o bitoque e o bilhar do “Califórnia”, o digestivo e o “ginger-bear” do “British-Bar”, as imperiais das cinco e “a-janela-do-terceiro-andar”, também ficavam para o dia seguinte.

A “Boa-Viagem” de Sintra para a Abrunheira me trazia e, de barriguinha aconchegada pela Ti Augusta, p’ra noite abrunhense ia, pelo “novo-curronquinho”.

Ainda antes, muito antes — pela “Primária” andaria, de mão dada com a história-de-Portugal, aritmética e gramática, e nas brincadeiras de recreio pequeno e nos simulados choques elétricos do meu parceiro de carteira, o Julinho, que, dizia, caçava pela noite, “morcegos-que-vinham-à-cana-com-sebo” (sebo, que surripiava ao Zé da Natália) e que engaiolava centenas de “caga-lumes”, só numa noite — as passadas do “curronquinho” eram dadas no que, algum tempo depois, viria a ser a Ferreira de Castro e o Cabaço. Zona da Abrunheira, destinada pela sina ou destino, em servir de poiso à brincadeira da rapaziada da terra, com predominância da numerosa prole da Ti Celeste “Pardala”.

Ervinha melhor que relva de tapete posto, era farto o curronquinho. Muitas batalhas de espadachim como nos quadradinhos, e depois, na televisão da “sociedade”, como o “Sir Lancelot” ou o “Robin-dos-Bosques” no tempo do “Errol Flynn”.

Ainda o Coutinho que era Bernardino não tinha tapado todas as valas dos canos da “nova-água”, e os postes de “nova-eletricidade” não davam todos luz, e já o “novo-curronquinho” começava a sua “nova-vida”, com bonitas casas, passeios de calçada e rua alcatroada. Ainda não era Ferreira de Castro, e já a malta se transferia do Manel para o Ramos, que, rapidamente, passaria a ser o Cabaço.

No Cabaço, muitos matrecos jogamos. A “cagadinha” do Rui Simplício, era fatal. Eu, dava-me melhor na defesa. O Caravaca também era forte e o Zé alentejano conseguia autenticas proezas no ataque. O Zé Fernando, usando a sua habitual discrição, lá conseguia defender-se. Ao contrário, sempre falando, outro Zé Fernando, mas este, C. Silva, de quando em vez, lá empurrava a bola para a baliza, mas para o conseguir, tinha de levantar a perna esquerda.

No domingo, acho, vinte e três de setembro, do século vinte eram setenta e três de tempo contado em anos (aí vão quarenta e quatro), para a Festa eu fui e o “curronquinho” e o Cabaço lá ficaram. Nos dias seguintes, de cara cheia de “escritos” de todas as cores, me perguntaram:

— Levaste porrada na campanha da “oposição”? (Havia, no final do outubro seguinte, aquilo que o regime chamava de eleições. Da “primavera”, eram as segundas)

— Eu? Não! Fui à Festa de Albarraque!

Não foi porrada, foi o para-brisas da carrinha-boleia que, na volta, encurtou caminho na esquina da padaria da Abrunheira.

“Convenções-Democráticas”, a gente, as fazia também no princípio do “Curronquinho”, bem encostados à larga porta-verde, pela noite e sem ninguém à vista. Sim! Naquela época, quando ainda não era a Ferreira de Castro, quem falasse mal do governo ou da Guerra Colonial, levava porrada antes ou depois de ser preso pela Pide. Lembram-se?

Quando a demagogia e a loucura andam por aí, convém que nos lembremos, que nada é eternamente adquirido.

Todas as “novas-ruas” da Abrunheira deviam ser construídas como o “novo-curronquinho” que, depois, passou a ser, Ferreira de Castro.

Silvestre Félix

24 de setembro de 2017

Foto: Google (Comboio da Linha de Sintra até década noventa do séc XX)